Hoy es la noche de San Juan.
Tal noche como esta, en esta misma casa precisamente, hace sin duda más de diez años, comencé a escribir. Era un diario simplemente. Y en el decía "hoy es la noche de San Juan".
Desde entonces he vivido en múltiples lugares y el destino ha querido que regrese aquí y que escriba este mismo día, en público esta vez, con toda la experiencia acumulada de tantos años de escritura. Aquella vez escribía con un portaminas en un libro de hojas blancas. Esta vez lo hago en internet.

El entusiasmo y la melancolía o añoranza, tristeza en el recuerdo ..., parecen inundar las páginas de mi prosa, al igual que las de Don Lapin.

Escribir es caminar.

Siento amor y felicidad ultimamente.
Iba a decir otra cosa pero se me ha olvidado.
Mejor voy a beber agua.
Que hace un calor de tres espantos y cuarto.

Quisiera que mi prosa fuera todavía más anónima y todavía más popular.

Aprobecho para compartir un pensamiento: ayer escribí tres textos que no aparecen por ningún lado. Decir esto es motivo suficiente como para que aparezcan de golpe nada más publicar esto.

El caos y el desastre se han hecho dueños absolutos de mi prosa.
La repetición de ideas es una constante.
El error también.
La no lectura aún más.

Y es que, cuando un escritor pierde interés por sus propios textos, quién entonces lo va a tener?
Eso sí, habeis de saber que el interes lo he perdido porque lo ha perdido antes usted.

Yo seguiré, o no, balbuceando pensamientos silenciosos como pasatiempo, de vez en cuando, sin forma ni gloria, lejos de la belleza y de la ambición, del ánimo, de la depresión, ... lejos de la magia del texto, del entusiasmo, lejos de la felicidad inexplicable que me tuvo prisionero de la contemplación de las cosas de la vida como milagros.

Solo espero volver a enamorarme algún día de igual modo.
O al menos recordar.
Sí. Ya recuerdo. Qué felicidad ...

fffffffffffffffffffffffffffff

Lo reconozco: vuelvo a ser persona.

Mi locura ya no será auténtica y espontánea, sino falsa y cuidadosamente elaborada con el fin de que parezca verdadera.

Acabo de escribir una línea que mágicamente se ha borrado al presionar sin querer no sé qué dos teclas. Será que no debía quedar escrita. En casos como este uno puede insistir diciendo "sí, sí, tenía que quedar escrita". Pero no va a ser este el caso.

El espectáculo de la escuela de circo ha sido bueno.

Sin sufrimiento no hay buena obra.
Que desastroso es el esfuerzo de un padre por hacer que un hijo suyo esté bien cuando ese sufrimiento es precisamente la causa de buena obra de arte y el esfuerzo llega a su deseado puerto.

Mexplico mal? pues te jodes.

A dónde vamos a parar.

Casi prefiero mis diálogos internos.
Son más armoniosos.

Cuando escribo basura yo soy el primero que no relee lo que he escrito.
Creo que ese es buen modo de darme cuenta de si lo que escribo es aceptable o no.

Si no lo releo, malo. Si lo releo, será por gusto.
Soy suficientemente edonista como para que esa norma se cumpla. Me refiero a la de la relectura y el gusto.

Y cómo es, me pregunto ahora, que pude escribir tántas cosas bonitas y con gracia!?!?
No pienso responderme ni leer respuestas. Era sólo un modo de presumir de manera disimulada.

Ni yo mismo estoy de acuerdo con cada cosa que escribo.

Mal. Mal. Mal.

Veamos qué tál se me da el circo.

Mal, Vicente, Mal.
Muy mal.

Ese es tu motor.

PD: desde que la razón ha llamado a mi puerta, vivo más tranquilo. Pero me gusto menos. Aunque la gente, no sé por qué, se deja engañar por la razón de las personas, encontrando en ella algo bueno y, en la locura, inseguridad de la que uir. Si uir es con ache mejor pa ella. Y si ache también, pos vale.

Soy acuario y por ello poseo un ligero instinto destructivo.
No hasta el punto, aún, de haber borrado mis blogs, como hizo la gran Magician, también acuario, no se sabe si por vergüenza o por vergüenza de mi modo afectivo de dirigirme a ella.

Insisto: me parece muy feo que no me comenteis nada. Y, si no me leeis, peor aún.
Yo aquí devanándome los sesos a ver qué chorradas os cuento y de qué peor modo posible y, mientras, vosotros, qué haceis!??! Contadme eso, al menos. En qué currais? Qué os traeis entre manos? Vacaciones? Trabajo de camarero? Heladería? Estudio? Lectura?

No omito las interrogaciones iniciales para parecer inglés y con ello presumir de gilipoyas, sino por bagancia.

El echo de que nadie me lea puedo aprobecharlo de ese modo: insultando del modo más injusto y desconsiderado, incluso aunque ni yo mismo me crea ese insulto.

Critican de desilhachado este blog. Y no sé en qué se basan. Quizás en que lo han leido.

Por eso, para el que no lo lee, el que esté ciertamente desilhachado como lo eshtá, no es escusa para no leerlo. Cierto es que muchos tenemos poderes y podemos saber si una película nos va a gustar antes de decidir ir o no a verla. Pero han sido unas cuantas las injusticias que se han llevado a cabo conmigo durante mi infancia de estudiante obligado y no voy a ser todavía tán bueno como para perdonar a los que no me leen sólo porque presientan, con acierto, que lo que escribo es mejor no leerlo.

Me arrepiento. No debí insultar a los ingleses. Aunque sea cierto. Insultar es feo. No a la violencia. Aunque ellos tengan ese sentido del humor. Aunque sean unos ratas. Perdonémoslos. Pero por el gran Lennon. Que si no, no.

Este modo de escribir oscuro e insoportable me recuerda a mi segundo año de carrera.

Hay un cabrón tocando el violín de puta madre en ese cacharro llamado radio.

No me importa lo que pienses, siempre y cuando no sea positivo !!

Bostezo de aburrimiento !!!

Porqué ya nadie consulta mi blog!?!?
Será que sólo lo hacían amigos y familiares?

El contador de visitas lleva tiempo parado.
En parte lo prefiero.
Mis textos desde hace tiempo tienen alguna cosa buena en relación a los iniciales pero, por lo general, carecen de originalidad, de cierta fuerza misteriosa, de obra armoniosa, ... Digamos que me he convertido en un escritor bulgar. O, al menos, en el que siempre fui, antes de aquel mi gran primer amor correspondido y descorrespondido, momento en el que la belleza llamó a mi puerta vestida de pluma, siendo imposible de ser averiguado si lo hizo atraida por mi sufrimiento o por mi felicidad. Aunque, en cualquier caso, fue cuestión de amor y magia. Un corazón roto puede dejar el poso de un enorme espíritu. Un corazón roto puede ser el comienzo de una agonizante vida extremadamente mágica, autodirigida e incomprensible.

Allí donde comienza la perfección, falta el realismo.
Por tanto, al menos, alegrémonos de que mis textos desde hace algún mes, tienen tintes de realidad.

Qué es el error, sino una prueba de realidad!?!?

Hoy soy feliz. Súper feliz.
Y no porque trabaje en un súper. Que no es así.

Oir la radio a veces es un placer.
Pero tiene que ser radio de verdad.
Para que suene mejor. Pa que parezca real, vivo, auténtico, ...

Date el placer de escuchar una de esas radios de madera grandes.
Date el placer.

Por dónde iba ...?!
Plácido Domingo es mejor que Carreras.
Bueno. Ser mejor que carreras es incluso requisito indispensable para ser cantante.

Lo estoy oyendo ahora. Y de verdad, qué desastre.
Mal los tiempos, mal la voz, ... y lo curioso es que hablan de él como si fuera bueno.

Cosas del márqueting.
Basura comercial.
Famosos de poca monta.
Mucho ruido y pocas nueces.

A veces los artistas con más talento están entre tus amigos.
No son famosos pero disfrutan haciendo lo que hacen y tienen humildad.

La verdad es que cantar bien tiene que ser difícil. Por eso es mejor no cantar ...
Pero los pájaros cantan bien.

Casi se notan más los defectos cuando se roza la perfección.
Si no, no entiendo nada. Ahora por ejemplo canta una pájara que da voces como si fuera una diva que te cagas. Pero a mi no me gusta como suena.

El otro día oí cantar a una amiga en su propia casa.
Era mejorable, indudablemente. Pero no me dio asco. Me pareció que su trabajo valía la pena.
En cambio la diva esta me da directamente la pena.

No hay nada peor que creerse que eres algo grande y empeorar la calidad de tu obra, la de tu ser o tus productos, confiado en ello.

No sé. Será tal vez que la radio, al ser vieja, suena mal?
Podría ser. Pero quisiera que no. Dado que hace poco he afirmado que es maravilloso oir una radio vieja. Quizás, esto lo explicaría final y felizmente todo, lo que ocurre es que oir una radio vieja te permite no decepcionarte contigo mismo oyendo buenos cantantes.

Si alguien en el mundo se caracteriza por no entender, ese es cualquiera.

(Tierra, trágame) Ni se te ocurra !!

Somos duendes celtas.

No somos cristianos !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Noto que se abre la puerta a una parte de mi cerebro que tenía telarañas.

Puedo estar conforme conmigo mismo.
Puedo quererme, amarme.
No tengo que dar cuentas. Demostrar nada.

SOY !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

(Por cierto: qué me pasaba?!?!)

Ya no tengo obligación de ser la ostia.
Ya pasó.

Siento que se acerca una chiquita.

Oye, lector.
Que esto es personal.

Bueno.
Si comentas algo te dejo leer ...

Siento que se alejan los lectores.
Siento que se acerca un proceso de sanación.
Siento que se acerca luz, vida, unidad, chispeo verdadero, extenso y no excesivo, ... Confianza, amistad, tranquilidad, diversión, acción, satisfacción no excesiva, ejercicio físico, humor, ... luz reflejada por objetos reales de un mundo alegre y tranquilo. No ya por los de ultratumba o el mismísimo cielo.

Los esquimales "rien con" cuando hacen el amor.
Pasarlo bien es vivir. Pasarlo bien son muchas cosas.
Pero, sobre todo, reir.
Esquimal y no esquimalmente hablando.
Sobre todo, no esquimalmente hablando.
Aunque sin el esquimalmente no se llega tampoco a donde vamos.

Hay que ser feliz con la persona a la que amas.
Amar no basta. Flipar no basta. Querer no basta. Follar no basta. Compartir economía y casa no basta. Tener un hijo o más hijos no basta. Dejarle ponerte los cuernos o mandarla al carajo tampoco basta.

Tiene que llenarte.
No vale que te mienta.

El espíritu no lo es todo.
Existen bufones además de magos.

A los dormidos les pido que por favor despierten.
Y a los despiertos les pido que por favor me recuerden cómo era lo que había que hacer para no quedarse dormido.

Pero apunto hacia un término medio, queridos amigos.
No deseo la cogera que me provocaba el andar volando.

Volemos moviendo ambas piernas.
Ambos emisferios.
Todos los chacras.
Todas las emociones.
Sentimientos.

Ahora que nos conocemos, hagamos una mezcla sana, sin dejar escaso ningún recipiente. Sin llenar del todo ninguno de ellos.

Gracias espíritu.
Por todo lo que me has dado.

Gracias, vida.
Por tomarme en tus brazos y dejarme respirar en paz.

A tí intelecto no te digo nada.
Son muchos tus prisioneros.
Muchos los que te alaban.
Pocos los que te insultan.

Y a mí y a tí, amiga del futuro, te quiero con el alma y con el espíritu, con el cuerpo y con mi imagen, con mi persona y con mi pene. Todo ello es la vida.

He trazado líneas perfectas y no me arrepiento.

A los que, mientras tánto, han estado dándose el lote con uno o con tresmil, los felicito.
Les indico que algo grande se han perdido.
Igual que yo. Al no imitarles.

Vuelvo a ser un pringao

De nuevo tengo corazón.
Ningún magnetismo.

En cierto modo lo necesitaba.
Ha sido cansado el esfuerzo, entre comentarios, por cierto, de que soy un bago, de que no me esfuerzo.

La gente con demasiada frecuencia es tán chorra que si no te ve luchar por chorradas piensa que no estás haciendo nada. Sin darse cuenta de que tratas de alcanzar la luna.

Ya no soy aquel gran incomprendido.
Ya no soy un pozo de sufrimiento y búsqueda.
Ya no tengo secretos.
No soy un misterio.
Ya no soy mago.

Ahora puedo ser ilusionista.

Ya no soy un milagro.
Poseo tranquilidad.
Mi espíritu se ha disuelto. Por no decir que ha ascendido.
Ya no soy aquel gran iluminado. Aquel que transmitía tánto con el fondo de su mirada.

Me ha tomado la comodidad.
Algo ha pasado.
Aún lavo la ropa a mano.
Pero algo ha cambiado ...

Hoy he estado con un colega del cole.
Lo ha dejado con la novia hace una semana.
Ahora sé porqué después de tánto tiempo en su ciudad ha sido ahora cuando lo he visitado.
Yo también estuve ocupado, a decir verdad.

Se me caen los ojos de sueño.
Hago garabatos sobre un papel como si nunca hubiera asistido a clases de cómic.
Al igual que en mis años de instituto.

Pierdo mi espíritu.
Me pierdo.

Ya soy bulgar.
El pringao de siempre.
El mismo que antes de dejarme engañar por la niña de mis ojos.

Ya estoy listo para hacer ilusionismo.

Todo tiene un final.
Todos llegan y se van.

Primero Magician,
después una de por ahí,
luego Prizi,
luego los anónimos,
ahora Soraya.

Mil críticas y cuando se produce la perfección no hay compensación.

Canta y encanta.

Granada tierra soñada.

Bruja que todo lo cambias.
A tu antojo.
Bruja malvada.

Con tus pócimas.
Con tus oraciones.
Bruja más que bruja.

A mí me empalagas.

Cartas de amor,
insultos son más sonados.

Casa ocupada,
la nueva será más pequeña.

Chorradas al canto,
me voy a la cama.

PD: la Makabra quedará en nuestro corazón.

Te pido por favor que no me pierdas.
Pues no te olvido.

Y dónde estará el hombre de rejas!?!?

Aquel amado señor de barbas.
Aquel famoso señor querido en toda la comarca.

Y dónde está Miguel.
Mi queridísimo Miguel el sanabrés.

Y dónde está la reja puesta.
En cualquier lugar seguramente.
Justo al lado de mi cabeza.

Y dónde verter mi saco de letras!?!

Y dónde verter mi saco de letras.
Mi saco de cartas.
Mi saco de quejas. Reflexiones. Recuerdos. Frases a medio hacer. Pensamientos olvidados. Frases acabadas. Pensamientos elevados.

Y dónde verterlas todas ellas!?!?

Pediré la contraseña a Manu Brea.

Okupas aburridos se divierten pero no comparten nido.

Queridísimo Leandro, tu que fuiste importante.
Porque por amor se hace todo en este mundo.
Y sin amor no se hace nada.

Salvo recibir ostias de los marcianos que luchan por dinero.

Folla con quien quieras, mi bulgar dulcinea.
Yo entre tánto voy buscándome otra religión ...

Sin tí yo ya no puedo ser judío.

Es la magia de la escena la que me entusiasma y, ante ella, casi queda inexistente la magia de la escena.

Espera. Me explico.

Bueno. Mejor en clave:
Entre danza y suspiros, cuerpos y ternuras, ... fuerza y detenciones, ... soplos y soplidos.
Saltos y regojos. Gozos y disparos. Tánto, tánto, tánto, ... En qué altura, al lado de todo ello, queda el simple y bulgar ilusionismo?

Ni contigo ni sin tí.

Sin tí no puedo y contigo tampoco.
Sin tí no puedo pero ¿y conmigo?

Fuiste mi dulcinea: aquella perseguida inalcanzable.
Por tí luché en todas las batallas.

Y ahora que veo tu rostro amondongado.
Belleza, pa dónde tiro?!

Y ahora a dónde voy ...

Llegué ya al final de aquel camino.
Me mirabas sonriente y al llegar a tí he descubierto que tienes rabo entre las piernas.

Desgraciada.

Al tierno asfalto, al humo agrio, al sol sombrío ...

Porque los magos ahora son de polvo y sombrero roto.
Porque los duendes ya no son verdes sino bañados en petróleo.
Porque la bella durmiente decidió seguir de nuevo en sueños eternamente ...
Porque amena parece que es algo y no es tánto en realidad ...
Porque a movistar le pasa tres cuartos de lo mismo.
Porque al correo de internet le falta solidez.
Porque a mí me falta amistad.

Porque la gente está dispersa.
Dispersa por el mundo y dispersa en sí misma.
Porque la sociedad está cambiando.

Porque en España no hay guerra pero España está jodida.
Y toco madera por lo de la guerra.
Ahora que aún tengo en mi dormitorio un mueble de verdad.
Aunque sea madera de pino.

Porque el aglomerado no es solución.
Porque el ser humano se pasa mogollón.

Firmado. Víctor.

Por si todo fuera poco

Algún árido y desconcertante esfuerzo sería capaz de producir lo imposible.
Pero siendo la tierra roja y el asfalto espeso, las flores amarillas y las caperuzas tímidas no logran que la vida se desarrolle correctamente.

Culpable el señor Coelho.

No entiendo nada
y, por si fuera poco, entiendo que no entiendo.

caraCola

Paulo coelHo finaliza su blog de Galicia diciendo que durante su peregrinaje Composteliano estuvo en Oriente y en Alemania ... No sé, quizás se me escapó algún detalle aclaratorio ...

El caso.
Que no hay ocaso si a la naturaleza no le hacemos caso.

Querida gente.
Vuestro silencio no me agrada.
Con él he pagado a diestro y siniestro varios años.

Peculiar la vida de aquellos que buscan lo extraordinario.

Peculiar el hermetismo.

Peculiar el hecho de que nuestros sueños parecen huir de nosotros.

Peculiar el hecho.

Ayer imaginé cómo le quedarían a la furgo unas alas grandes, como de pájaro gigante, amarillas igual que ella. Para poder ir a Chile a saludarte.

Bueno. Con construir las alas me daría ya con un canto en los dientes. Sin que por ello me ocurriera, por favor, lo que a una amiga a la que yo mismo le tiré una piedra con tan mala fortuna de que le rompí un paleto (así llamamos a los dientes delanteros superiores) y me tocó pagarle una fortuna porque en Madrid, donde ella vivía, los dentistas cobran el doble.

A lo que iba.
Ni me acuerdo. Pero ya he manchado mi imagen.
Que conste que fue para defender a un amigo al que ella estaba bombardeando.

Bueno Sora, que podíamos darnos los emails o algo así, si no consigo que las alas hagan que la furgo vuele.

Mientras tanto a ver si consigo sacarla de donde está a empujones. Han abierto expediente de abandono.

Un placer conocerte. Me entregaría a tí en cuerpo y alma de no ser porque tus delicadas manos no deben de admitir anillos de rompedores de dientes.

Para cualquier cosa aquí estoy.
Si vas a insultarme puedes hacerlo en público.
Lo del email era porque para las cosas bonitas soy muy vergonzoso.

Y si no me contestas o sientes que nuestra comunicación remite inevitablemente, entonces entenderé que la única solución habría sido construir aquellas alas.